por Ana M. Serrano | 29, 04, 2026 | Relatos
A las ocho de la tarde, Hugo ordena las últimas botellas. Las copas relucen. La barra también. Tras repasar los cambios de los precios en la carta y organizar las banquetas en un orden geométrico, se aproxima al ventanal. Distingue a lo lejos el Tesla oscuro de los... por Ana M. Serrano | 8, 04, 2026 | Relatos
Queridísima Ida: Empiezo esta carta sin saber si interrumpo algo o si llego demasiado tarde. Hace unos días creí verte en la calle. No estoy segura. Eras apenas una silueta, una forma que se deslizaba más que andar. Te seguí —o quise hacerlo—, pero no logré... por Ana M. Serrano | 20, 03, 2026 | Relatos
Mariya Tumanova apretó el paso. El frío atardecer se había adueñado de la calle. Los árboles desnudos, envueltos en la penumbra, proyectaban siluetas extrañas a su alrededor. La primera nevada de noviembre aún no había cuajado en San Petersburgo. Sólo quedaba sobre el... por Ana M. Serrano | 18, 11, 2025 | Relatos
La lluvia ocre del mediodía, el olor a nostalgia, el tapiz de hojas rojizas aplastadas contra el asfalto. La gran ciudad atestada de otoño se derrama sobre esta tarde de domingo como sangre vertida. La ventana me devuelve gente encogida de hombros, intentando... por Ana M. Serrano | 11, 04, 2025 | Relatos
Aurelia cuenta cosas. Los pasos cuando camina, los escalones al subir y al bajar, las baldosas de las calles, el tañer de las campanas, los pitidos de los coches… Luego no recuerda si entre el portal de su casa y el mercado escuchó veinte tañidos o tres bocinazos. O... por Ana M. Serrano | 7, 02, 2025 | Relatos
Son las tres de la tarde cuando alcanza la cima. Parado al borde del risco, sin conciencia ni consciencia del camino recorrido, Fiedrich se rinde ante la blancura líquida que le rodea. El balanceo de la niebla bajo sus botas le acerca peligrosamente hacia el infinito....